Dans la pâle promesse d'un cessez-le-feu, l'aube se lève sur une terre qui a connu trop de crépuscules. L'air est lourd de chaleur, la poussière se détache des décombres, et avec le silence qui suit les ruptures soudaines de violence. Dans les rues étroites de Gaza, où les enfants poursuivaient autrefois des pneus roulants et où les anciens s'asseyaient sous des palmiers dattiers, le silence pèse comme une vieille blessure — attendant un souffle d'espoir, mais souvent rencontré plutôt avec un autre tremblement de perte.
Le ciel de samedi n'était pas différent. À travers la bande, des ruelles denses de la ville de Gaza aux périphéries poussiéreuses de Khan Younis, la journée s'est fracturée. Dans des maisons dont les murs avaient été éventrés par des explosions précédentes, de nouvelles frappes ont eu lieu — au moins 23 Palestiniens ont été tués, parmi lesquels des femmes et des enfants, selon les rapports des hôpitaux. Des familles entières ont brûlé à la suite d'une frappe sur un camp de tentes, un père et ses trois enfants ainsi que ses trois petits-enfants perdus dans les flammes ; ailleurs, des enfants, leur tante et leur grand-mère faisaient partie des victimes lorsqu'une autre explosion aérienne a brisé le calme fragile d'un immeuble d'appartements. Dans un poste de police, des vies se sont terminées abruptement, y compris celles de femmes policières et de détenus dont les noms ne figureront peut-être jamais dans les gros titres au-delà de ces étroites lignes de texte.
La violence est survenue juste au moment où des médiateurs et des responsables fatigués parlaient d'une nouvelle étape dans le cessez-le-feu tant recherché — un moment marqué par la réouverture attendue du passage de Rafah à la frontière sud de Gaza, quelques pas prudents vers un répit humanitaire. Ce passage, longtemps scellé pendant une grande partie de la guerre, a été imaginé comme une bouée de sauvetage pour les milliers ayant besoin de soins médicaux urgents au-delà des installations limitées de l'enclave assiégée. Pourtant, même alors que les diplomates esquissent des feuilles de route pour la démilitarisation et la reconstruction, le triste bilan dans les hôpitaux de Gaza continue d'augmenter.
Il y a une tristesse silencieuse dans les couloirs des hôpitaux Shifa et Nasser, dans l'écho des pas sur des carreaux fissurés et le long des roues de brancards qui glissent sur des sols jonchés de l'odeur d'antiseptique et de chagrin. Les chiffres sont plus que des statistiques : ils sont une mosaïque de vies interrompues en plein geste, d'enfants qui n'apprendront jamais à marcher, et d'anciens dont les souvenirs vivront désormais uniquement dans le cœur des autres. Le bilan plus large des pertes depuis le début de cette trêve fragile en octobre a franchi le cap des centaines, même si les négociations visent à tempérer le cycle de dévastation avec une apparence de paix.
Dans ce crépuscule, chaque pas vers le dialogue est assombri par le coût exigé sur le terrain. Pourtant, dans le rythme de la survie quotidienne — des mères berçant leurs jeunes, des commerçants arrangeant des marchandises parmi des vitrines brisées, des enfants esquissant des rêves sur des murs en ruine — persiste un désir silencieux de jours non ternis par les sirènes. Dans ce désir réside le pouls fragile de l'espoir, pressant que le cessez-le-feu ne progresse pas seulement lentement, mais endure.
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Sources Associated Press / AP News Reuters ANTARA News Reports