À La Havane, le crépuscule s'installe avec une patience familière. L'air s'adoucit, les volets s'ouvrent, et la ville expire dans la soirée. Pourtant, dernièrement, même le ciel semble plus lourd. Les vols se raréfient, les moteurs se taisent, et le rythme des arrivées et des départs—autrefois pris pour acquis sur une île définie par le mouvement et l'attente—hésite, comme s'il écoutait un carburant qui pourrait ne pas venir.
La pénurie croissante de carburant pour avions à Cuba est devenue plus qu'un simple problème logistique ; c'est un signal, d'abord faible, maintenant de plus en plus difficile à ignorer. Les compagnies aériennes ont ajusté leurs horaires, certaines liaisons réduites ou suspendues, tandis que les responsables parlent prudemment de contraintes et de contingences. Les pénuries arrivent à un moment où l'île navigue déjà dans une pression économique, une infrastructure fragile, et une population depuis longtemps habituée à l'improvisation.
De Washington, la pression s'est intensifiée. Donald Trump, revenant à une posture définie par des sanctions et des restrictions, a renforcé les mesures qui limitent l'accès de Cuba aux approvisionnements énergétiques et aux canaux financiers. L'intention, disent les responsables américains, est de priver l'État cubain de revenus et de forcer un recalibrage politique. L'effet, sur le terrain, est plus diffus—ressenti dans les aéroports, les réseaux électriques, et le recalibrage silencieux de la vie quotidienne.
Le carburant a toujours été politique sur l'île. Pendant des décennies, les fournisseurs externes et les alliances changeantes ont déterminé ce qui affluait dans les ports cubains. À mesure que ces arrangements se sont effilochés, la dépendance a cédé la place à la rareté. Le carburant pour avions rejoint maintenant l'électricité et le transport comme partie d'une équation plus large, dans laquelle chaque litre est compté et chaque décision pesée par rapport aux besoins de demain.
Le tourisme, pilier de l'économie cubaine, est particulièrement exposé. Moins de vols signifient moins de visiteurs, moins d'emplois, et des marges plus étroites pour les familles qui dépendent du pouls régulier des arrivées. Dans le Vieux La Havane, les guides attendent plus longtemps entre les clients. Les taxis restent inactifs. L'ouverture de la ville—sa monnaie de musique, d'histoire, et de résilience—rencontre les limites d'une économie à court d'énergie.
Pourtant, la question qui plane sur l'île n'est pas seulement de savoir comment elle endure, mais quelle direction elle prend. Certains responsables parlent de diversification, de nouveaux partenaires et d'approvisionnements alternatifs. D'autres se tournent vers l'intérieur, vers la conservation et l'adaptation, des stratégies affinées au fil des années d'embargo et d'isolement. Pour les Cubains ordinaires, le calcul est plus simple et plus difficile : comment étirer ce qui reste, comment planifier quand l'horizon semble incertain.
Alors que Cuba confronte cette dernière contrainte, l'absence de carburant pour avions devient une métaphore autant qu'un fait matériel. C'est le son des moteurs qui ne démarrent pas, des liaisons qui se rétrécissent, des choix contraints par des forces bien au-delà de la piste. Ce qui vient ensuite dépendra de la diplomatie, des marchés, et de la détermination—mais aussi de la capacité durable d'une île à vivre dans les limites imposées de l'extérieur.
Lorsque la nuit s'empare pleinement de La Havane, la ville brille encore. La musique s'échappe des balcons, les conversations débordent dans les rues, et la vie continue, plus calme mais persistante. Les cieux au-dessus peuvent être plus vides pour l'instant, mais la question reste suspendue là : si la pression produira un changement, ou simplement un autre chapitre dans la longue répétition de l'endurance de Cuba.
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Sources Reuters Associated Press BBC News The New York Times Al Jazeera